sábado, 24 de diciembre de 2011

"es que son la confirmaciòn de la soledad"

Una de las cosas que
màs me
gustaba de
mi casa era
que
no hubiera
cucarachas...

jueves, 15 de diciembre de 2011

ahorita

siento que muero de tristeza


...y todo por no llegar a tiempo

lunes, 12 de diciembre de 2011

Para B

Lo màs difìcil fue soltar amarras, tardamos un dìa entero y nos tajeamos piernas y hombros porque no podìamos ver bien con tanta noche. Cerca de las dos de la madrugada casi lo logramos, pero vos seguìas tirando màs fuerte, queriendo quedarte. En ese momento pensè que en realidad no importaba porque ya habìamos pasado lo màs difìcil y entonces podrìamos llevarte arrastrando y pataleando, gritando su nombre que a esa altura nada significaba ya. Eso de los nombres, otra vez. Pero fijate còmo es simplemente eso, porque si la be de tu nombre fuera corta vos serìas otro nombre y otro pelo (no sè por què imagino que no serìa igual que el tuyo, quizàs rojo o negro) y yo no estarìa escribiendo esto ahora y a vos quizàs no te dolerìa tanto...

Y ahì, bueno, es que es eso ¿ves?

Me duele tanto que te duela como si me estuviera doliendo a mì, pensè y quise lloràrtelo en la cara, porque doliendo asì no ìbamos a lograrlo. Actuè muy ràpido, de pura desesperaciòn, hirviendo y helada al mismo tiempo, pero no tibia, vos y yo pactamos como con sangre que tibias nunca. Detuve el operativo, me parè sobre vos y, como si fuera una fina capa de seda o maìz, vomitè mi nombre en el centro de tu cuerpo, justo donde crecen peces y planetas.

Despuès de eso no recuerdo con exactitud, pasò algo parecido a un sismo o nosotras que temblàbamos. Todas nosotras. Cayò la noche, destruìda, se encendieron los pàjaros, los rìos salieron de la tierra como jamàs antes y vos, con todo ese pelo insoportablemente amarillo, saltaste y al fin cantaste.

jueves, 27 de octubre de 2011

una guerra

No entiendo para què sirve la vida, esta sucesiòn de victorias contradictorias y conquistas perdibles.
Si fuera sòlo el recuerdo con sus temblores distantes, o la paz alterada por el deseo vivo.

Pero la despalabra, el grito en la calle y el golpe.
La verdad no importa.

La verdad: no importa.

Es que tengo este cuerpo con sus làgrimas grandes, que me obliga a esperar o recorrer caminos. La paz alterada por tu sinsentido, la bronca en las manos por querer tocarte, el grito en la calle y el golpe, la paz alterada, la bronca, la vida perdible, la paz sin sentido, la bronca en la calle, la verdad perdible perdida
despalabra

verdad bronca vos sinsentido

la calle
deseo

las manos

la paz-

domingo, 23 de octubre de 2011

jueves, 13 de octubre de 2011

con la mùsica a otra parte

Una tiene su casa y juega.
Hasta que el otro viene y pone un cartel de venta.

sábado, 24 de septiembre de 2011

Desmadre

Cuando el mundo aparenta ser sòlo timbres rotos y en lugar de voces càlidas son màquinas las que interrumpen los La telefònicos,
cuando hasta los vasos son quiebres y el amor y la revoluciòn son lo mismo porque imposibles.
Ahora, en las algo como ruinas,
vuelve lo esencial.


Y caer ya no es caer sino saltar.

lunes, 12 de septiembre de 2011

Dudo, luego...

Y què si eso que yo creìa deseo-de-bailarina-o-actriz no era sino un oculto-deseo-de-futbolista...¿?

miércoles, 31 de agosto de 2011

miedo, con eme de memoria
memoria, con eme de miedo

frìo, con eme de miedo, de memoria y de vos


domingo, 7 de agosto de 2011

no se muera a nadie

tan poco de real tiene
que ahora sòlo estarìa abandonando
tan lleno de frustrada cadencia
tan tuyo

mìrelas caer, no deje de mirarlas
como frìas y blancas
como armadas, tan reales

decir era un disparo
muerto. punto.

miércoles, 3 de agosto de 2011

lunes, 11 de julio de 2011

paren el mundo, me quiero bajar

"La pobreza no es una cuestión ideológica, sino concreta"
.....................Ing. Mauricio Macri


Y esto es un ademàs.

martes, 28 de junio de 2011

Pequeña fábula

-¡Ay! - dijo el ratón -Cada día el mundo se hace más pequeño. Al principio era tan grande que me atemorizaba. Corría y corría y realmente me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí, en el rincón, está la trampa sobre la cual debo pasar.

-Lo que debes hacer es cambiar de rumbo - dijo el gato. Y se lo comió.


Franz Kafka

jueves, 16 de junio de 2011

Si fuera que la palabra se transformara
se retorciera
desapareciera
y reapareciera multiplicada
desordenàndolo todo...

miércoles, 11 de mayo de 2011

decisiòn

en mi pròxima vida voy a ser bailarina

domingo, 8 de mayo de 2011

pero las palabras, esa periferia

Ustè, que nunca va a ser màs que mi la idea de ustè, y yo, incapaz de construirle una imagen amable de mì: què problema.

La tarea de ablandar este (digamos) ustè-yo, nos ofrece un puente.

¡Uf!
Lo que me abisma es el pasado aparentemente cristalizado en sus aparentes oscilaciones, las de ustè, entre las representaciones mìas de cada uno de sus nombres.

Pero no se preocupe, porque cuando eso de que ustè y yo nos abrazamos las mis ideas pierden sustento y desaparecen.

lunes, 2 de mayo de 2011

mudarse

¿sabès què siento exactamente?
que tengo cinco años y estoy yendo a vivir al ascensor

domingo, 24 de abril de 2011

mi mamà: esas cosas

L (con profunda desesperaciòn): es que no puedo, no sè còmo parar
M: asì: paràs... y listo

sábado, 26 de marzo de 2011

Oh, la diversiòn...

Tengo una depresiòn maravillada,
llena de luces, pañuelos y
caramelos media hora;
una soledad de cucaracha, de palabras repetidas como figuritas
sagradas.

Me inquieta lo escondido,
lo metàlico, el goce de
los cuerpos.

En este habitàculo subalgo
(subalterno, ponele)
me hiere lo distinto: la piel se me engripa,
enajena, encanalla, encalabrina,
enarbola,
se me enagua;
la tuya se me olvida, se me escurre,
desendeda.

Los puñales se abumeran
y te quiero,
siempre,
por lo bajo.

lunes, 21 de marzo de 2011

acà parada voy a estar. no te digo que voy a estar esperando ¿eh?
pero sì, acà quietita...

hasta que, bueno,
empiece a moverme.

ahì es que voy a gritar a llorar a romperme a saltar a bailar como una loca.

ya no acà.

viernes, 25 de febrero de 2011


Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.


[E.E. Cummings]

sábado, 29 de enero de 2011

piernas cortadas

Què va a ser, pibito, te tocò una historia de fùtbol...
te convencieron de atajar todo intento de gol.

jueves, 20 de enero de 2011

estoy rodeada

extrañar es infinito

jueves, 6 de enero de 2011

De tu azul a mi mugre

Con mis manos dibujè puentes que iban de tu mugre a mi azul.