miércoles, 28 de abril de 2010

Condicional

Si el fuego desintegrara las tristezas
si borrara del mundo lo imperfecto
y destruyera el hambre de los pueblos
las soledades
las autoridades
los poderes ocultos de los que se ocultan

Si, como dicen,
el fuego purificara el sentimiento
como un filtro de acero
que va a escurrir tu carne
y la mìa

Si con el fuego se pudiera
entonces
yo andarìa por ahì
y vos conmigo
encendiendo llamas
en las manos de la gente
en sus piernas
en sus ojos
en las bocas
de palabras que aniquilan

Si con el fuego se pudiera
yo arderìa como un leño
hasta desaparecer

Y vos conmigo.



(1995)

viernes, 23 de abril de 2010

la niña que sigo siendo

Gustar de un chico (pero gustar ¿eh?) es como cuando salìs a la calle en otoño y hace frìo y sol; es como escuchar muchìsimas veces una canciòn re linda; como jugar al ta-te-ti y no parar de ganar, y no parar de ganar, y. Es no querer irte si està cerca, aunque no te hable ni le hables; es como pintar una pared de tu color favorito o cerrar los ojos con muchìsima fuerza hasta que aparezca, no sè, un bosque... o hasta que te duela. Es como bajar una escalera saltando y tener cinco años, siete, catorce, los años que quieras.

Tambièn es recortar: una parte del ojo, un color, la forma de esa pestaña, de ese lunar.

Gustar de un chico es que èl no guste de vos y entonces no decirle a nadie, nunca.

domingo, 18 de abril de 2010

Septiembre (o ¿Quièn?)

¿Y quièn nos cuenta lo que no pasa? ¿En què manos descansan las melodìas de los que no oyen siquiera un ruido?
Estamos de acuerdo en aplaudir la cultura, en perdonar al idiota, en no olvidar al cobarde. Entonces ¿por què lloran los que duermen?
¿Quièn descubre lo que nos esconden? ¿Quièn guìa y empuja esta revoluciòn tan disponible y tan quieta? ¿Cuàndo empieza lo nuevo, dònde queda lo eterno?
Los pàrpados se vuelven obstàculos, lo que no queremos ocurre, lo que decimos nos asfixia, nos aparta de los lìmites hacia el centro, lo obligado, lo que ellos quieren.

¿Quièn festeja los goles de los que no pueden correr?

martes, 13 de abril de 2010

...ser el aire no es pensar

todo lo que ata es asesino
todo lo que ata no es la paz

domingo, 11 de abril de 2010

jueves, 8 de abril de 2010

Inquieta, malhumora, desespera.

Apurar el abrazo, no decir hasta cuàndo, entorpecer las palabras, tragarme el aire.
Se abre la tan automàtica puerta del colectivo, hay que bajar corriendo y es eso: todo està por la mitad o un poco menos.
Entonces queda el vidrio, las luces amarillas, el frìo de estos meses y nosotros que nos miramos, pestañeando compulsiva e inùtilmente.

sábado, 3 de abril de 2010

decir

Que no me alcanza con repetir historias oscuras, que no me duele. Que tengo elefantes escondidos armàndome la piel, quebràndome de a poco los huesos.
Que son los dìas los que me cuentan, y yo un bicho azul con pocas alas y sin borradores. Que convierto palabras en agua y mas bien me alejo cuando quiero acercarme. Que fabulo recuerdos y ventanas, que no me olvido de la muerte pero sì de los finales.
Que esto no es nada: puedo gritar todavìa màs fuerte. Y puedo caer sin romperme, a pesar de
romperme sin caer.
Que sueño pelìculas, que me atrae lo siniestro. Otra vez que me alejo, que soy casi montaña. Que me duermo cantando
y que a mì tambièn me agiganta encontrar la mañana...

jueves, 1 de abril de 2010

Romper

o no escuchar màs voces y que todo sea viento.